jeudi 12 décembre 2002
par James Benoit

EN MARGE


Trébuchet.






Avec de la mémoire, il y aurait pas eu un mot. Pas de transmission de pensée, à l’horizontale. Pas de conséquences sur l’entourage. Pas de détails accumulés qui font des structures apparentes. Et pas de petites particules élémentaires dont on doit encore prouver l’existence. Pas une échappatoire.

C’était que j’y voulais trouver une porte de sortie. Les oscillations d’une voix qui coule comme de la salive. Mais à force d’y perdre, à force de m’y noyer, j’ai bien failli permettre à ses courants tout ce que j’ai d’électricité.

Il a bien, au-dessous des berges, des points d’attache plus ou moins lâches, des ports, des fables, des hommes affables. Des histoires qui se trament. Un fleuve qui ondulerait des reins et, au bout de l’itinéraire, des lits de plumes qu’on crève souvent avant de les avoir atteints. C’est comme ça et pas autrement. C’est comme ça, un point, c’est tout. Point de départ, point final. Retirez le, au fond, il ne reste rien.

Ecrire, c’est à dire inventer en aveugle des n’importe comment et des n’importe qui pour se faire se faire ressentir, sous les doigts, dans les veines, le passage sinueux du serpent de la vie et sa mort, sûre, évidemment.