La nuit.
Serait-on dans une période noire ?
Prête à se retourner.
La cuisse offerte, elle dort.
Elle se dore.
Plus mes textes font des ombres,
Plus leurs passagers les épousent.
Font des rondes.
Dans les coursives.
Cherchent une robe à se mettre.
Plus mes textes font des ondes.
J’en reçoit des messages.
Nos retrouvailles restent dépeuplées.
Nos embrassades sont dépouillées.
Même des impostures.
Nous sommes.
Et nous communiquons.
La raison d’un silence.
